A Végvár című regény francia fogadtatása
Róbert Hász: La forteresse. Roman. Traduit du hongrois par Chantal Philippe. Viviane Hamy, Paris, 2002.
Róbert Hász: La forteresse. Roman. Traduit du hongrois par Chantal Philippe. Viviane Hamy, Paris, 2006. (bIs). [Zsebkönyvkiadás]
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2002. október 31.
E. H.: Une saison hongroise = Le Nouvel Observateur, Semaine du jeudi 31 octobre 2002 - n°1982 – Livres 
http://www.nouvelobs.com/articles/p1982/a27658.html

E. H. 
Après l’attribution du Nobel à Kertész

Une saison hongroise
A travers Imre Kertész, prix Nobel de littérature 2002, c’est toute la littérature magyare qui est honorée. Une littérature que connaît bien l’auteur de «Hongroise»

L’éditrice Viviane Hamy salue à sa façon l’automne littéraire en plaçant le sien sous les auspices magyars. Trois auteurs, trois volumes. A-t-elle voulu donner en même temps une sorte de panorama de la littérature hongroise qui s’étalerait sur près d’un siècle? C’est possible, car les nouvelles qui composent «le Traducteur cleptomane» de Dezsö Kosztolányi ont pour la plupart été écrites dans les années 20; André Lorant, lui, dans son recueil de souvenirs intitulé «le Perroquet de Budapest», ravive l’épreuve d’avoir eu 15 ans en 1945, lorsqu’on est issu de la bourgeoisie juive. Enfin, la première mention d’édition de «la Forteresse», par Róbert Hász, date de 2001.
Kosztolányi (1885-1936) entretient avec son pays une singularité qui le rapproche de Horacio Quiroga en Uruguay, de Max Aub l’Espagnol, de Pessoa chroniqueur ou, en France, du Valery Larbaud des «Poésies de A. O. Barnabooth». Il brille d’une étrange manière qui nous fait adopter, d’emblée, les us et coutumes d’une société à laquelle nous n’étions peut-être pas préparés. Tout est détaché, tout est absurde aux yeux de Kosztolányi. Mais l’absurde nous parle, à charge pour Kornél Esti, ce double «distingué, indépendant, irresponsable» d’en relier les éléments entre eux. On obtiendra une matière où règnent l’humour, la logique inexorable, sans exclure la compassion fraternelle, ni les élans impétueux du cœur. Le traducteur cleptomane est un écrivain brillant, mais qui convoite maladivement le bien d’autrui. A sa sortie de prison, Kornél Esti lui trouve des boulots de traduction. Hélas, si les travaux rendus semblent à première vue meilleurs que les originaux, on s’aperçoit rapidement qu’il manque aux textes des lustres, des valises, des diadèmes, des portefeuilles, subtilisés avec une rouerie si madrée qu’elle en devient exaspérante. Ailleurs, Kornél Esti se transforme en modèle d’humanité souffrante aux seules fins de légitimer l’existence d’un pharmacien. Ou, subitement inspiré, et ne connaissant que deux mots dans la langue, «oui» et «non», nourrit avec «le Contrôleur bulgare» une discussion piégée qui durera une partie de la nuit. Ce sont là des pièces d’orfèvrerie que nous avons pu lire dans d’autres volumes traduits en français, dont «les Aventures de Kornél Esti», mais qu’importe, pour peu que ce choix fasse découvrir un talent qui marie à ce point la stupéfaction et la désinvolture.
C’est à un âge raisonnable qu’André Lorant publie son premier livre, puisqu’il a 72 ans, mais en paraît vingt de moins. Je le sais, je l’ai rencontré. La résilience, le savoir-vivre, l’élégance qui le caractérisent teintent de bout en bout «le Perroquet de Budapest», le récit d’une tentative de rapprochement entre l’auteur et sa mère patrie, sa ville-mère. Elle lui a tout pris, tout saisi. Il n’est pas indifférent que le temps de l’écriture ait coïncidé chez lui avec celui de la psychanalyse. Il y a quelque chose de tragique et de doucement admirable dans cette érudition qui toque à la porte définitivement scellée par les Croix-Fléchées (les nazis hongrois), qui tâche de renouer le fil des éclats à présent dispersés, le cliquetis des ciseaux de M. Taraba, le coiffeur, qui «rythmait l’air de Figaro du "Barbier de Séville"», l’avenue Stéfánia et les allées du Bois-de-Ville.
On n’aime pas être réservé vis-à-vis de certains romans, dont «la Forteresse», de Róbert Hász. Cela tient à la forme – dialogues interminables, retours en arrière comme on n’en ose plus – et au fond, laissé sans doute vacant exprès, mais qui, depuis Jünger, Gracq, Buzzati, donne maintenant la mesure du vide. Peut-on proposer, donc, un quatrième ouvrage? Il n’est pas encore sorti en France. Son tirage, dès parution, à Budapest, a fondu en quelques heures. Cela se comprend. Nous avons tous connu ça, à des détails près: la mort de l’amour. En «Septembre 1972» (c’est le titre), Imre Oravecz a rencontré celle à qui il s’adresse. Les mots d’Oravecz, parfois lancinants, parfois malhabiles à cerner le noyau dur, sont ceux que nous avons lorsqu’on voudrait qu’elle entende. Même plus tard. Parce que ce n’est pas possible, même vingt ans après, de ne pas partager le même empire des signes, tous les deux. C’est édité par Ibolya Virág et disponible, serait-ce avec un délai, dans toutes les bonnes librairies. Vraiment bonnes. E. H.

(*) Romancier, nouvelliste, il vient de publier «Hongroise» chez Flammarion.
«Le Traducteur cleptomane», par Dezsö Kosztolányi, Viviane Hamy, 156 p., 7 €. «Le Perroquet de Budapest», par André Lorant, Viviane Hamy, 280 p., 19,50 €. «La Forteresse», par Róbert Hász, Viviane Hamy, 252 p., 20,90 €.