A Végvár című regény francia fogadtatása
Róbert Hász: La forteresse. Roman. Traduit du hongrois par Chantal Philippe. Viviane Hamy, Paris, 2002.
Róbert Hász: La forteresse. Roman. Traduit du hongrois par Chantal Philippe. Viviane Hamy, Paris, 2006. (bIs). [Zsebkönyvkiadás]
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2002. december 5.
André Clavel: Le cauchemar du Magyar = L'Express livres, 05. 12. 2002. 
http://livres.lexpress.fr/critique.asp?idC=5729&idR=10&idTC=3&idG=4

Ebranlé par la guerre serbo-croate, Robert Hasz s'impose, avec La Forteresse, comme l'un des grands auteurs hongrois

La littérature hongroise est un vaisseau fantôme égaré dans les brumes du Danube. On la connaît mal. Elle nous échappe. Bien sûr, il y a Imre Kertész, remis à flot grâce au Nobel 2002. Mais les autres? Silence radio, ou presque! Et pourtant, il y a en France deux «passeuses» qui rament courageusement pour publier les grands écrivains hongrois. La première, c'est Ibolya Virag, à qui l'on doit la découverte du délicat Sandor Marai et du génial Gyula Krudy. La seconde se nomme Viviane Hamy. Grâce à son flair, des auteurs comme Frigyes Karinthy ou Dezsö Kosztolanyi ont pu sortir des oubliettes de l'indifférence.
Dans leur sillage, voici Robert Hasz, un illusionniste qui semble surgir d'une nouvelle de Borges. Né en 1964 dans la communauté magyare de la Vojvodine, aux confins de l'ex-Yougoslavie, il a vécu sous la botte titiste, avant de rallier la Hongrie pendant la guerre serbo-croate. Son dernier roman, La Forteresse, porte les stigmates de ce conflit effroyable, même si Hasz s'empresse de le camoufler sous un halo d'irréalité et d'extravagance. 
Le récit se situe dans un no man's land truffé d'abîmes et de montagnes ténébreuses. Des décors fantomatiques, menaçants, où se dresse une forteresse kafkaïenne dans laquelle a échoué le lieutenant Maxim Livius. Au large de ce bunker, la guerre couve, mais l'ennemi reste éternellement invisible. Avec ses compagnons, Maxim attend. Il ne comprend rien à ce qui se trame dans l'ombre. Il a peur. Il n'a plus ses repères. Soumis à des ordres énigmatiques et à des corvées inutiles, il ressemble à un somnambule égaré dans un univers absurde, détraqué, sur lequel règne un Dieu dément. Où sommes-nous? On pense aux Balkans saccagés par la folie de l'Histoire. Mais l'on pourrait être, tout aussi bien, chez Gracq ou chez Buzzati, sur le rivage des Syrtes ou dans le désert des Tartares... 
Ce beau roman est un cauchemar éveillé, orchestré crescendo par un maître du fantastique qui mêle réalité et hallucinations. Et qui signe, sur les décombres d'un monde disloqué, une fable politique pétrie de magie noire.